Little Beige Ridding Hood
Все слышали про теорию хаоса- неосторожная бабочка легкомысленно махнула крылом- в штате Колорадо землетрясение. Да, пафосно и громко. В мире все взаимосвязано- это факт, но голову ломятся всякого рода вопросы, которым делать там абсолютно нечего. Скажем, например, дождь…
Сейчас 18 минут 21ого, и за окном дождь- единственная музыка на сегодняшний вечер, для гармонии души ничего более не нужно. В голове надоедливо звенит, впрочем, не то, чтобы это мешало, под боком уютно ворчит процессор. И этот дождь, который идет очень даже кстати…А состояние такое, что ничего делать не хочется, грустно и поэтично. Чувствуешь себя Богом, потому что в деталях знаешь свое будущее на этот вечер.
Ты могла бы написать стихотворение, но не сделаешь этого не потому, что тебе нечего сказать…
Ты могла бы написать картину., возможно -бумаге, возможно- на своем лице, а возможно- пальцем, на стекле, в такт дождю…
Ты могла бы уничтожить к черту весь этот мир, но не сделаешь этого – свиток со спэллом «Армагеддон» лежит в соседней комнате, а со стула подниматься влом…
Знаешь то, чего точно не сделаешь. Этого достаточно.
В такие моменты с горечью осознаешь, что еще один день прожит зря, но ты, тем не менее, не желаешь что-либо изменить, полностью отдавая себе отчет в том, что лучше все равно не будет.
Факт в том, что мне грустно. Но происходит ли это от дождя или же дождь идет оттого, что грустно? Ответа нет, значит нет и резона его искать. Может и не нужен ответ?...
Все так как есть, потому что так надо…
А наутро Граф Сентябрь пробежится по городу, махровым полотенцем вытирая листья и заботливо подсушивая спящих кошек…
Я люблю жизнь.
Сейчас 18 минут 21ого, и за окном дождь- единственная музыка на сегодняшний вечер, для гармонии души ничего более не нужно. В голове надоедливо звенит, впрочем, не то, чтобы это мешало, под боком уютно ворчит процессор. И этот дождь, который идет очень даже кстати…А состояние такое, что ничего делать не хочется, грустно и поэтично. Чувствуешь себя Богом, потому что в деталях знаешь свое будущее на этот вечер.
Ты могла бы написать стихотворение, но не сделаешь этого не потому, что тебе нечего сказать…
Ты могла бы написать картину., возможно -бумаге, возможно- на своем лице, а возможно- пальцем, на стекле, в такт дождю…
Ты могла бы уничтожить к черту весь этот мир, но не сделаешь этого – свиток со спэллом «Армагеддон» лежит в соседней комнате, а со стула подниматься влом…
Знаешь то, чего точно не сделаешь. Этого достаточно.
В такие моменты с горечью осознаешь, что еще один день прожит зря, но ты, тем не менее, не желаешь что-либо изменить, полностью отдавая себе отчет в том, что лучше все равно не будет.
Факт в том, что мне грустно. Но происходит ли это от дождя или же дождь идет оттого, что грустно? Ответа нет, значит нет и резона его искать. Может и не нужен ответ?...
Все так как есть, потому что так надо…
А наутро Граф Сентябрь пробежится по городу, махровым полотенцем вытирая листья и заботливо подсушивая спящих кошек…
Я люблю жизнь.
